Etre triste

Comme un destin de pacotille

Etre jaloux

Des gens qui sourient

De ceux qui aiment la vie

Qui ont fait le tour de la question.

Etre vivant

Et être mort

Sans en avoir l’air

Ça s’apprend.

 

Apprendre à tenir debout

En relisant Rimbaud

Apprendre à faire avec

En lisant vraiment Baudelaire.

Apprendre à écrire

Autrement que soi.

Apprendre à se dire.

 

Etre triste

Comme la beauté est triste

Devenir

Et y croire chaque jour un peu plus.

 

Etre triste

Comme une force,

Non plus comme un essai,

C’est décider

Qu’être triste

Ce n’est pas la mort,

Ce n’est que toute sa vie

La moins amorphe.

 

Etre triste

Parfois si souvent

C’est être heureux

Comme un rêve

Comme une partition

Qui jouée dans le tout Paris

Exécute les âmes

Dans la bonne direction

Du violon.

 

Etres tristes,

Les chanceux

Jouant le jeu

En bande amoureuse.

 

Et l’autre

Seul comme un mauvais orchestre

Détaché de sa bête

Si détaché

Sans horde ni queue

Ni fête avec les yeux

N’en fait qu’à sa tête

Ne fait qu’un enfer

De sa musique résignée.

 

Un jour

J’espère être musicien

Je ne m’occuperai plus de l’amour

Ni de sa mort

Je serai toujours bègue

Mais on ne verra plus que je suis sourd

Je saurai le solfège

Je serai musicien…

 

 

Cribas 07.09.2008