Le menteur ou l'adapté au silence
Par Cribas le mercredi 5 novembre 2008, 21:41 - Cribas 2008 (Suite et fin) - Lien permanent
L’imagination ça fait des booms, des rings et des bangs. Vivre sa pensée ça
fait des fous, ça ne me fait pas défaut.
Excité de la réflexion, je cultive mon vieux rêve inconscient de devenir un jour enfin ma propre fonction, exit les parasites de ma jonction humaine.
La vérité, il faut être fou pour se l’injecter.
Lentement seriné le mensonge pousse à bout, tandis que la liberté quête ses jeunes pousses surtout dans l’invective de la patience.
J’ai tout tenté pour vitaliser le temps, poutre visualisée l’accélération de mon existence en temps réel. J’ai triché. On ne voit sa propre mort.
Jamais.
Le manque d’imagination, ça fait des fourbes, des pingres et des tanks.
La guerre ça mouille la terre. Le sang. La pluie ça brûle les terres. Acide.
Le manichéisme ça fait mal parce que le doute se porte sur l’existence réelle du bien.
L’imagination tire sur sa paille généreuse, jusqu’au vers le plus vide. Ensuite, et enfin seulement, l’inutile boit la tasse.
Apprendre à nager, ce n’est pas sérieux.
Mais…
Même glisser vers les étoiles est rythmé par la compétition existentielle des nécrophages.
J’ai dû passer avec succès ma première étoile, tout ça parce que je déteste avoir froid. Je crois.
Tout au bout de mes skis
Je suis de plus en plus fourbe
Après la neige et l’ecstasy
Je surfe
Drapé dans d’impossibles courbes
Les portes je les rate toutes
Les yeux rivés sur mon tremplin infernal.
C’est toujours au visage
Qu’on se prend les fanions
Lorsqu’on évite d’être seul
Pour s’en faire des gueuletons.
La solitude c’est comme la classe
On l’a ou on l’appât
A la pêche à l’amour.
L’art prêche ses feuilletons
Et en fait des peintures,
Des souvenirs et des rations
Mélangés aux bitures.
Incident de pourtour
Mon image est nécrose
Et la prose mon parcours.
Tout au bout de mes skis
J’ajoute un seul mensonge :
Je suis comme la glissière
D’un dressing apparent ;
J’y ajoute sans amusement
Tout ce dont j’eusse ri hier,
Mes chaussures sur le balcon.
Excité de la réflexion
Je pleure sur l’épaule
De mes insidieuses combattantes.
Devenant le roi des lions
Je vois la mort.
Ayant triché autrefois par la crinière
Je ne manque plus d’imagination.
Cribas 05.11.2008
Commentaires
Faites un résumé de ce texte très très méchant... vous garderez la ponctuation et soulignerez l'évidence que la méchanceté peut-être un profond désespoir ainsi qu'un sens aigu de l'objectivité, ce qui n'est pas antinomique; montrez que malgré le décor blanc comme neige l'auteur a froid....
"Même glisser vers les étoiles est rythmé par la compétition existentielle des nécrophages.
Les portes je les rate toutes
La solitude c’est comme la classe
On l’a ou on l’appât
A la pêche à l’amour.
J’y ajoute sans amusement
Tout ce dont j’eusse ri hier,
Ayant triché autrefois par la crinière
Je ne manque plus d’imagination."
Mon commentaire précédent est très très gentil...
Mais oui je sais bien ma gueule...pardon...TA gueule!
Ah non surtout pas!
Bien aimé le contre-chant imagination / manque d'imagination ;-)
Bien aimé aussi l'"enjambement" la guerre --> le sang , la pluie --> acide ;-))
Et alors que dire de
"L'imagination tire sur sa paille généreuse , jusqu'au vers le plus vide . Ensuite , et enfin seulement , l'inutile boit la tasse ."
Quant à la descente aux enfers en slalom ... la poésie , ça en improse , il n'y a pas de doute possible !!!
"Je surfe
Drapé dans d'impossibles courbes
Les portes je les rate toutes
Les yeux rivés sur mon tremplin infernal "
Ça , c'est de la glisse ...et j'en passe , des fanions quui me dévisagent ...
L'instinct de survie est absurde sans doute, comme la vie elle même!