Sur le sang du bitume

Je rêve souvent de cette image

Andy Warhol létal

Etalé sur le sol

Pourquoi Basquiat ?

C’est sûrement une question acide

Telle Lemon incest

 

Je vois leur sang au ruisseau

Vers l’océan

Et le mien si porcin

Couinant dans le caniveau

 

Les ombrelles de l’histoire ne gâchent rien

Et je me fous maintenant

D’un Abel aérien

Ou d’un Caïn recentré sur les laves de la terre

 

Le vent peut croire qu’il me dirige

Ni dieux, ni maîtres

Ne connaissent mon nerf optique.

 

 

Cribas 06.01.2010