Vous me répondez vite, beau et court.

A vous lire, un instant je me sens encordé à la lourdeur de ma plume.

Style lourd, de la ritournelle aux pieds.

Haut et court. J'aimerais me pendre ainsi à la potence de mes vers.

Planches tendues et poutres suspendues débitées dans la grume de bois vers d'où j'ai été tiré, taillé, sculpté; extrait du cœur d'un billot tel Pinocchio, désatellisé ici-bas lune noire nuit pleine, nu Terminator!

C'est ensuite l'écorce de cette même grume, encore, qui a servi à tanner la satanée carapace haute couture, que je porte systématiquement hors de ma geôle lorsque j'en cisaille les barreaux, lignes de fuites cérébrales en balade.

Je me répands lyrique, envolées du cor mourant de mon âme musicienne qui joue double. Trouble accroche d'un rouble art - esthétisme qui ne vaut pas trompettes!





 

Je me reprends. Eclair et sondeur. Arc poétrique.





 

Vous me répondez vite, beau comme au premier acte de ma scène de vie, lorsque mon port de tête était la tête de pont du paquebot de mon cœur.

Ou encore, lorsque paumé de l'amour,

tel un pommier n'ayant jamais tombé ses fruits, je n'étais, même après le printemps,

Qu'un arbrisseau vierge de sentiment profond.

Profondément verger. Sans récolte. Verge de mes coups sans fondement

Court, comme l'esprit avec lequel je suspendais les scalpes d'éperdues, chevelures amoureuses démêlant l'air sur le rythme déhanché d'un bas, tôt à moteur et naviguant jusqu'à l'autre, décollant mon regard d'une réalité claudicante et pied-bot afin d'y zigzaguer mes yeux sur leurs jambes infinies, qui à la longue, glissaient en discret coup de rein, un clin d'œil à mes coups de langue, m'intimant l'aube de notre exfiltration proche, à condition que j'effraye en moi le mâle hoquetant et que je nous fraye une escapade dans le reflet d'un hublot de sortie


Cribas 02.04.2016










Les années ont dévalé sur nos blessures ravalées, engloutissant l'Eros et l'effeuillant jusqu'à son coeur d'Agape. Alors, dans ce monde où rien ne nous correspond, nous correspondons et votre verbe revient à son véritable sujet. De vous à moi, il est surtout vous et vous. Vous et elle, votre poésie exclusive. Vous et elles, vos excuses pour écheveler les mots. Vous sur l'effluve de votre amie-muse.




Aude
02.04.2016