Aucune liqueur n’a été possible sur ta route des vins, et je l’avais pressenti, nez fin, mais j’ai tout de m’aime humé les effluves autour de toi. Jusque dans le ravin où s’épanouissaient tes vieilles vignes, je me suis accroché … Continuer la lecture
Pies aux becs vides
Juste ment
À coups de couteau fantasmagoriques
Quatre saisons en rose emportées dans la foule solitude
Qui se cherche ne trouve