Sur les plaies rouvertes
Ton sel blanc
Et mon sang rouge
Se recouvrent
Inertes
Tes blessures divines
Et secrètes
Livrées au grand jour
Dans la file
Des cicatrices
Que l’amour notre étude
A la renverse
Que la mort de nos pères
Enterrent
Nos années brutes
T’es la fille de l’air
Bateau
J’ai les pieds sur terre
Rimbaud
Par les mains baladeuses
Et les mots voyageurs
J’implore une femme heureuse
Sous le marteau de l’enfer
Cribas 28.02.2026
Sixième sens
Le premier sens est le goût d’un suçon sur l’épaule à la croisée des brides.
Le deuxième, l’albâtre d’un lait qui n’a pas eu à monter.
Le troisième sens est une odeur légère au plis de l’aisselle.
Le quatrième, le cri jamais délivré des entrailles béantes.
Le cinquième sens est la texture particulière à chacune de ces cicatrices, témoin tactile qu’il n’est pas donné à toute femme de l’être.
Le sixième flâne entre fer et paix, ensoleillant le renflement du gouffre et saturant les reliques de la féminité d’un bleu d’orange.
Je m’éveille à ce sixième sens, forte des traces des autres, auréolée d’une étrange sagesse et je m’invente.
3 septembre 2013