Je n’écris plus que pour moi, en suivant la veine furieuse que traverse la cheminée menant sur le toit où je tente de prier le ciel, d’invoquer les astres, d’exiger que Dieu existe. Ce putain de septième étage que j’ai, jusque là, redescendu systématiquement par les escaliers de ma sobriété attendue.
Angoisse de passer par-dessus bord tous les étages de ma peur éternelle du vide.
Le vieil homme et sa récolte amère
D’un vieux rhum aux désinvoltes runes
Survolté par ses anciennes chairs
Veille sa solitude dans les dunes
Il a la sensation d’un vieux monde
Qui vit et meurt, et il revit sa mort
A chaque nouvelle lune ronde
Il livre l’amour à ce coup du sort
Je n’écris plus que pour moi, en suivant la veine furieuse que traverse la cheminée menant sur le toit où je tente de prier le ciel, d’invoquer les astres, d’exiger que Dieu existe. Ce putain de septième étage que j’ai, jusque là, redescendu systématiquement par les escaliers de ma survie inattendue.
Angoisse de passer par là, avec toute la rage de ma peur éternelle du vide.
Cribas 10.11.2026
Toiser le vide jusqu’à en faire fuir la peur
L’emplir de verve jusqu’à l’affront